“Jude, Jude, stirb,

du Monster, das den Boden

uns befleckt mit seiner Teufelssaat!

Du Ausgeburt des Bösen,

hast die Wahl: Verderben oder Tod.

Wir dienen, so Gott will, der Zukunft.”


Ich lächle,

schweigend, ahnungslos,

selbst trunken von der Flut

an Hass, die über meinem Kopf

zusammenschlägt.


Nulla dies sine linea,

sagt der Dichter, voller Abscheu,

auch er ein Wust zerbrochner Bilder.


Und sieh: die heile Welt stimmt ein.


Kommt doch zur Party, kommt,

ihr Feinde meiner Art,

berauscht euch nur an meinem Blut.

So werden wir zur Rettung

Frist gewinnen.